Habiendo casi cerrado ya las puertas de la Cuaresma, el sol empieza a escribir en las azoteas del nuestro barrio, aquel barrio dando sus lecciones de Primavera. Hoy, asomado a la cancela de esta Primavera que se me antoja una princesa caminando de puntillas, os llamo a lo mismo, a la costumbre; os llamo al plateado dolor de nuestra canastilla, al encaje del pañuelo de salud, a la sevillanía insobornable de Las Cigarreras, al atronador silencio de Caifas, al dolor gótico del llanto de una madre, a la silente Misericordia Soberana, a la mirada sorpredida de un Romano, al izquierdo valiente de unos hombres...
Y marcharemos al extasis de una ciudadania, por un camino de cera. Y volveremos a ser niños asombrados ante la Majestad de un Dios que ha bajado a vernos otra vez, al igual que en aquellos años llenos de aroma de vida recién estrenada, mucho antes de ese día en que parten de verdad aquellos barcos por el rio.
Os llamo a la vida, a la vida, trianeros, a la vida de una semana que cuenta el tiempo al revés. Ya queda menos compadre e iremos a verlo allá donde mueren los que no son capaces, al frío mundo de los indolentes, a las fronteras que no cruzamos por temor a encontrarnos con la verdad reseca de los que no tienen nada. Nuestro Padre Jesús Soberano, hay que tomar tu palabra y hacerla social y cotidiana, traducirla a los hechos de este siglo que empieza y que, como los anteriores, amenaza con dejar almas violadas en los cementerios. Mientras alguien mire al pan con envidia, el trigo no podrá dormir, oí decir, así es la vida compadre.
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